Pétoncle ! Maroute !
Haddock sénile !
Tapenadé des neurones !
Corrodé du cortex !
Aquajuteux du bulbe !
Céphalopette !
Que l’on te passe au clystère à piments!
À l’épinçoir à roupettes !
Au râpe-orteils !
À l’excavateur ombilical !
Au suce-cerveau !
Au gobe-œil !
Que l’on te chausse de semelles au gravier !
T’enfile des lunettes à l’oignon !
Te couvre d’une capuche à poux !
Te gante de moufles aux panaris !
Va te faire moudre !
Va te faire enclumer !
Corniflard !

Quand il est au volant, le poète non plus n’aime pas qu’on lui coupe la priorité.

Il est sans doute déjà pénible, pour un écrivain, de voir son œuvre découpée en tranches, décortiquée, analysée et commentée, le fût-elle par le plus minutieux et talentueux critique. Songez alors à sa douleur quand l’exercice est réalisé avec la plus totale légèreté et dans l’urgence par un potache désinvolte.

C’est la cruelle expérience que fit Gustave Flaubert en intégrant bien malgré lui la composition d’un élève peu scrupuleux. Sous ses yeux impuissants, il y vit son nom se désagréger paragraphe après paragraphe, passant d’un Flauber encore acceptable à un Flober plus surprenant. C’est en définitive un Flobber incongru qui mit en évidence la métamorphose dont il était la victime - son gueuloir n’eût sans doute pas suffit à l’expression de son horreur. On était en train de le changer en une masse verte et gélatineuse, issue de la plus mercantile industrie cinématographique hollywoodienne : Le Flubber.

Personnages et décors de ses romans tout à coup vacillent sous le coup qu’on porte à leur créateur. Madame Bovary sent soudain Rodolphe, son amant, perdre de sa vigueur, se ramollir et prendre, sous la lumière blafarde d’une bougie, l’allure et la couleur d’un pudding anglais. Prise de panique, elle essaie de fuir mais ses bras impuissants s’enlisent dans le matelas devenu d’un coup aussi souple que pâte à pétrir. Une espèce de sirop de menthe suinte et dégouline le long des murs de la chambre, se répand ensuite sur le sol et forme enfin d’énormes flaques vertes. En voyant furtivement le reflet de son visage dans une psyché, Emma comprend qu’elle-même n’est pas épargnée par le mal qui affecte son entourage et que le grain de sa peau prend dangereusement la couleur des prairies de Yonville.

Tragédie identique dans la maison de Madame Aubain. Depuis des heures, la brave Félicité, à genoux, frotte énergiquement le sol de la maison pour faire disparaître une épaisse couche de goudron verdâtre qui se forme à la surface du parquet, sous les invectives désespérées de la maîtresse de maison perchée sur une chaise pour ne pas salir le bas de sa robe de mousseline. La vieille servante, à bout de force, essaie en même temps de rattraper un tapis de grande valeur devenu vert et caoutchouteux. A côté du baromètre semblable désormais à une montre molle dalinienne, Loulou, le perroquet, a pris, sur son perchoir, l’aspect d’une énorme sucette de fête foraine.

Si le postulat cartésien « je pense donc je suis » n’est guère contestable, il est étonnant de constater que son contraire « je pense donc je ne suis pas » est tout aussi recevable et évoque même l’une des réalités humaines les plus irréfutables.

Vous ne me suivez pas dans cette conclusion ? Eh bien ! N’est-ce pas là une preuve de ce que j'avance? Car, dans le cas contraire, vous auriez peut-être suivi un peu trop béatement mon raisonnement ; vous vous seriez laissés embobiner sans résistance aucune. Or, penser c’est, au contraire, être autonome et ne pas suivre bêtement le courant : vous pensez donc vous ne suivez pas. Vous y êtes ? cogito ergo non sequor : « je pense donc je ne suis pas. »

Poursuivons.

Le corollaire de ce premier syllogisme est que si je ne pense pas, je suis. En d’autres termes, si je ne laisse pas la pensée définir ma praxis, je suis bêtement le reste du troupeau comme un mouton à l’instinct grégaire, sans autre souci que de me gaver d’herbe grasse. Un mouton ne pense pas, il suit sa panse, ce qui n’a rien à voir.

Mais si un mouton ne pense pas mais rumine, l’homme qui rumine, au contraire, ne cesse de penser ; il a même la tête saturée des pensées qu’il remâche. Or, en ruminant de la sorte, ne retrouve-t-il pas des facultés moutonnières et, selon le principe évoqué plus haut, ne devient-il pas incapable de la moindre pensée ? Serions-nous alors contraints de conclure, contre toute logique, que l’homme qui pense ne pense pas… A suivre.

La frousse, les jetons, une trouille verte, une peur bleue, la pétoche, la chiasse, les flubes, les copeaux, les foies, les grelots, les chocottes, le trouillomètre à zéro et l’on voudrait qu’avec ça j’affronte l’avenir avec sérénité…

Cela fait plusieurs semaines que, sous mes fenêtres, des ouvriers du bâtiment virtuoses prétextent la construction d’un immeuble locatif pour, en vérité, exécuter une œuvre musicale, magistrale, brute et monumentale.

Je reste complètement abasourdi par le magnifique jeu en contrepoint d’un contremaître tonitruant et d’une surfaceuse à bras ; émerveillé aussi par ce canon fracassant pour deux massons et génératrice à courant continu.

D’autres que moi restent-ils ébahis devant le souffle épique de cette œuvre évoluant au quotidien ? Ma fenêtre est la seule dans les environs à rester ouverte à longueur de journée alors que tant d’autres donnent directement sur la fosse d'orchestre. Personne aux balcons, on ne s’arrête pas sur le trottoir d’en face, les ouvriers eux-mêmes accueillent avec scepticisme mes bravissimos : c’est à n’y rien comprendre…

Pour ma part, vivement que ces artistes du béton recommencent demain : je vais me régaler !